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Sans domicile

Sans domicile…
 
Parfois il s’imagine un désir, un festin,
Le sort de vagabond lui semble ridicule,
Il murmure au désert le crime majuscule,
L’écho ne s’émeut pas du douloureux destin.
 
Sous la porte cochère, un abri clandestin,
Il commande à sa faim dans le froid crépuscule,
Et cherche dans le vin le philtre qui bouscule,
La quête de sommeil, son ultime bastin.
 
Une misère lasse, ignorée, interdite,
Le quotidien banal d’une histoire maudite,
Où chacun veut sa place, où règne le pervers.
 
La maraude en éveil apaise le beau monde,
Accomplit son devoir, humanise l’immonde ;
Le « Bisounours » ravi chante son univers.
 
Jo Cassen
20 mars 2018
 
 

 

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