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Baume Or


 










Isolé dans l’éclat obscur,
Il se désole ;
Pourtant l’après, le coup de fouet,
Console.
 
Tu le voulais-ce gris clinquant,
Passable,
Rutilant dans le glauque amer,
Minable.
 
On n’cherche rien, fugace soir,
Des clopinettes,
Du dérisoire, un claquement
Dans les mirettes.
 
Adieu l’ami, tu fais beau mort
T’embaume,
Le hareng sort, foutu salut
Au mélanome.
 
3 avril 2015
Jo Cassen
Recueil « Sortilèges »
Tous droits réservés
 
 

 

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